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Crisis Energética Foros

Culebrón apocalíptico


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magoniaexpres

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Voy a empezar una especie de "diario al estilo de Ana Franka", inspirado en un relato corto que leí hace poco en una antología, acerca de un tenebroso mundo postindustrial. Espero que os resulte interesante, o cuanto menos, que disculpéis mis rayadas mentales.
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DESPÚES DEL CRACK

6 de enero de 20...

He comenzado este diario con el último cuaderno que he logrado esconder de la quema diaria. En él intentaré reflejar lo que ha sido nuestra vida desde que empezó todo esto.
Tengo 16 años y aún recuerdo una infancia normal, con helados, vídeos y excursiones en el coche de papá. Pero lo que no me decían mis padres ni los profesores del colegio es que estaba comenzando el colapso de la sociedad industrial. Poco a poco, sin darnos cuenta, todo se derrumbaba nuestro alrededor, Había guerras por el control del petróleo y otras materias primas, pero esto nos pillaba siempre lejos.
Hace ya casi cinco años que empezó a tocarnos de cerca. ME acuerdo de hacer cola en todas partes, y de los coches en las gasolineras en largas filas. Luego ya no se podían mover. Empezaron a llenarse las calles de automóviles oxidándose y cogiendo polvo. Algunos los reciclamos para malvender piezas a quienes todavía podían permitirse el lujo de conducir. Pero de un año a esta parte ha sido peor todavía. Antes podíamos sacar dinero de donde podíamos, pero el gobierno ya no existe. Las calles no son seguras, no hay policía (mi hermano mayor que se decía anarquista y soñaba con el día en que no hubiese polis, murió asaltado en plena calle hace 8 meses ya, por unos bandidos).
En las últimas cartas que recibimos de nuestros parientes del pueblo nos recomendaban ir allá a alojarnos en algún sitio y trabajar por la comida en alguna finca que de algún modo continúa productiva. Pero mis padres no quisieron oír ni hablar de caer tan bajo, ellos que vienen de la clase media...
Ahora se arrepienten, ahora que no podemos salir de esta ratonera. :(
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10 de enero de 20...

Papá ha bajado las persianas definitivamente y nos ha prohibido salir a la calle ni siquiera en caso de emergencia. No tiene sentido exponerse como el pobre Roberto. El ruido y la oscuridad han asustado a mi hermano pequeño Raúl, que aún es niño.
He huido a mi cuarto para no escuchar sus gimoteos de niño asustado.
Dos horas después he salido al salón. Mamá está sentada en el sofá con la cabeza entre las manos. dos velas arden en una botella encima de la mesa. No sé cómo, pero he apretado el botón de la lámpara. ¡Tonta! Hace más de un año que no hay corriente eléctrica, y algo más que comenzaron los largos apagones. Todavía no me he acostumbrado. Antes sólo apretabas un botón y milagrosamente "hágase la luz".
No hay electricidad, ni teléfono, ni agua ni calefacción. No hay supermercados ni orden público. No hay nada, se acabó la magia, la civilización.
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15 de enero de 20...

Estamos haciendo inventario de la comida que tenemos en casa almacenada, de las pilas y de las velas, etc. El combustible en bidones se nos está acabando a ojos vista para la estufa de la cocina (único sitio donde no te hielas de frío en casa). Comida aún queda bastante, pero no noso engañamos: la ciudad es un infierno; hasta los estrperlistas que venían de los barrios de la periferia y de los pueblos han desaparecido de las calles. No van a volver, ni siquiera por trueque, porque ya han asesinado a varios por el camino para robarles. Estamos aislados.

8O Continuará
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"Sólo tengo desprecio hacia el mortal que se anima
con esperanzas vacías".
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magoniaexpres

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20 de enero de 20...
Media mañana, las once según mi reloj de pulsera (los demás relojes ya no funcionan). Sólo quiero dormir, no pensar en la realidad. Oigo a papá hablando con alguien. Se abre la puerta de mi cuarto.
Reunión de la comunidad en el cuarto de calderas dentro de cinco minutos. Papá ha recalcado que debemos bajar todos.
Todo ha cambiado para siempre. Antes creía que sería algo provisional, una semana lo más. Pero cuando he visto los muebles formando una barricada en la puerta del patio he comprendido que esto va para largo. Armarios, mesas pesadas, entre ellos algunos de mi propia casa, para que nadie entre desde fuera (¿o para que nadie salga a una calle insegura?). Me quedo embobada viendo la trinchera de madera, metal y plástico duro ante la puerta de entrada del edificio. Papá me ha agarrado del hombro y me ha hecho entrar en el cuarto de calderas.
Todo están allí. Nos hemos saludado como cuando nos encontrábamos en el ascensor. Han hecho una fogata con una silla vieja. Nos agrupamos como polillas, hace frío y está oscuro. Hay 31 presentes, entre hombres, mujeres y niños (puede haber más niños en sus casas). Es esa gente con quien te cruzabas en los buenos tiempos y con los que sólo hablabas lo justo. “¿Qué tal los estudios, maja?” “Bien, bien”. Ni siquiera sé el nombre de la mayoría, y ahora voy a tener que pasar mucho tiempo encerrada con esta gente, como en aquel programa antiguo de la tele, creo que se llamaba “Gran Hermano”.
La reunión ha sido la típica de una comunidad: se han puesto a gritar, discutir...pero parece que mi padre ha tomado la voz cantante, desplazando incluso al presidente, un pobre funcionario anodino y bastante calzonazos. Mi padre no tiene muchos estudios pero antes de esto era empresario y sabe mandar. Explica que ya no hay gobierno, y que ahora debemos tener nuestro propio gobierno y nuestra propia intendencia. Aprobamos montar el racionamiento a rajatabla.
En la próxima reunión debemos tenerlo todo preparado.










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magoniaexpres

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21 de enero

Segunda reunión extraordinaria. Se acuerda compartir el total de lo recogido en las casas y cuartos trasteros. Tenemos una lista de alimentos y de materiales útiles y necesarios. El aguaembotellada, por supuesto. Comeremos todos juntos en el patio interior, sólo una vez al día. Así nadie hará trampas ni acaparará comida. Alguien se ha preguntado: : “¿Y cómo haremos para evitar que alguien coma a escondidas?”. Silencio. La reunión ha terminado. Salimos del cuarto de calderas, artefactos totalmente inútiles en nuestra situación.
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22 de enero
Hemos quitado las puertas de entrada a los pisos. Ahora ya no hay límites a la comunidad. Todo es de todos, quién nos iba a decir que acabaríamos siendo “comunistas” a la fuerza. En el listado de comida tenemos cereales, frutos secos, tostadas, pan duro, 32 cajas de leche, fruta en conserva, galletas, 25 garrafones de agua y algunas botellas... El recuento es frustrante. Sólo tenemos para dos o tres semanas, un mes apurando mucho. Hace un frío que pela. Nos metemos de nuevo en los pisos.










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Teru

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Muy original tu idea XDDD.

Aunque le faltan algunos detalles, cómo por ejemplo los animales de compañía, una vez que empiecen a escasear las provisiones lo lógico es que la gente empiece a comerse los gatos, los perros, los pajaritos, las tortugas...

Y también supongo que debido al frío, la mala alimentación... pues las personas más débiles de salud, como ancianos, enfermos crónicos... se iran muriendo agonizantemente y a algún/a ex-responsable de recursos humanos con master en exprimir al máximo a las personas se le ocurrirá la idea de reconvertir los cuerpos inertes en sustancias nutritivas (i.e. canivalismo).

Pero bueno, no hay que dejarse llevar por el pesimismo, también sería lógico pensar que la gente tiende cada vez más a una dieta vegetariana, y a alguien se le ocurrirá cambiar los geranios y demás plantas insulsas por cosas más prácticas cómo cebollas, ajos, lechugas, zanahorias, patatas... Claro que tristemente nadie había hecho un curso de como cultivar patatas, y parece que los tiestos no les molan :-/, todo es cuestión de intentar fabricar abono con los "residuos orgánicos humanos"...

También supongo que debido a la escasez de entretenimientos y el frío la gente tenderá a centrarse en las relaciones humanas "íntimas", claro que cómo ya no venden condones pues le tendrán que echar imaginación... puede ser algo positivo, lo mismo así se descubren nuevas técnicas amorosas ^_^.












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magoniaexpres

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Bueno, gracias por tus ideas tremendistas. Las iré tomando en cuenta, aunque algunas ya las tengo en mi cabeza loca (locamente cuerda) y otras ya las he "tomado prestadas" de un relato corto que encontré por casualidad hace poco, escrito por aficionados al "cuento" (en el buen sentido de la palabra). La verdad es que he tratado de hacerlo verosímil y a la vez horrible, o sea que mezclo cosas que pueden pasar en varios sitios, pero las pongo todas en el mismo lugar para "acongojar" más a la gente. Aviso también para curarme en salud que si alguien me tilda de Jeremiaco, también me he basado en recuerdos de mis difuntos abuelos sobre la vida durante y tras la guerra civil.
Sigo con el relato de esta particular "Ana Frank". 8O
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25 de enero.
Frío. Sale vapor de mi boca. Estoy echada en la cama, es de noche, lo sé por el reloj de pulsera. Intento dormir, no puedo, tengo ganas de llorar.
La vieja del último piso ha salido a la azotea con un mendrugo de pan y una especie de cepo con la esperanza de cazar algún pájaro. No ha tenido suerte...Chochea.
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1 de febrero
No tengo casi ganas de escribir, pero quién sabe, esto puede llegar alguna vez a leerlo alguien. Hay mucho que contar, voy a resumirlo. Tengo unos sabañones en las manos que me están matando.
Estamos a oscuras, no subimos las persianas por miedo a los merodeadores. Nos alumbramos con velas y antorchas hechas con patas de sillas y alcohol de quemar. Una sombra de luz en las ventanas nos dice cuándo es de día. No hay tele, no hay radio ya. Los libros sirven para encender fuego. Nada que hacer, salvo comer lo más despacio posible para matar el hambre, una vez al día; también puedes dormir para ahorrar calorías, emborracharte y/o drogarte con los botiquines caseros. Hay mucho para elegir: Prozac, Valium, alguien ha sacado marihuana no se sabe de dónde... No puedo seguir, tengo las manos heladas. :(
La vieja me dice que ha cazado un gorrión. Me sonrío y ella se enfada y me dice que había pensado darme un poco de caldo del pajarito, pero que por chotearme me he quedado sin sopa. Está Alzheimer total.
:)
:)









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Teru

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Antes se me pasó comentarlo.

No sé si has caido en la cuenta que si debiera haber radio, evidentemente no radio AM / FM, sino radio de onda corta, a fecha de hoy en España se escuchan emisoras de radio de todo el mundo por la onda corta, paises que emiten para España que ahora recuerde: Korea del Norte, Irán, Cuba, Argentina, EEUU, Rusia, Chequia, Sahara, Sudáfrica...

Para quien no lo sepa explicar a grosso modo que la llamada onda corta se basa en que las ondas de radio van rebotando cada 1000 o 2000 kilómetros en la ionosfera y luego en la superficie del planeta, así alternativamente de manera que se pueden cubrir distancias inmensas, como de Pyongyang a Madrid XDDD.

Antes los receptores eran caros, pero ahora los hay made in china por menos de 6 euros, e incluso los hay que llevan una dinamo incorporada con una manivela por si se te acaban las pilas y estás en medio del campo.

Así pues creo que en el caso este de ficción sería lógico pensar que en un momento determinado alguien se acuerda de "cuando escúchabamos radio moscú por la onda corta..." y pillen por algún lado una radio de estas; sería lógico que en algún lugar del planeta hubiera alguna emisora emitiendo, aunque fuesen los taliban regocijándose desde Kabul del destino de su antiguo enemigo.











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magoniaexpres

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Ahí va, pues no se me había ocurrido, aunque la verdad es que la falta de radio comunicación en mi relato podría explicarse como que aparte de la falta de combustible, algunos "salvapatrias" (imaginad qué país en especial) no han tenido mejor idea que en sus "guerras terminales" usar bombas nucleares de esas que destruyen las antenas y otras convencionales como las que usaron contra Serbia e Iraq (que hacen polvo todo el material electrónico, según dicen). Pero bueno, si "Ana" se aburre siempre puede oír alguna radio, no lo descarto. Sigo el culebrón...
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3 de febrero
Sigo lo que dejé. Nos juntamos en los rellanos y en el patio, con botellas entre los tobillos. Hablamos poco. Nos calentamos en la hoguera del patio, hecha con plásticos y maderas. A veces huele mal y tosemos por el humo.
Ha vuelto la pesada de la vieja a la carga. Al cruzarnos en el rellano me ha contado que los gorriones han huido a tierras mejores porque no hay manera de que “piquen”. En fin...
Las radios qeu todavía funcionan a pilas sólo emiten ruidos. El ingeniero del 2º C ha propuesto instalar una antena improvisada en la azotea para captar alguna emisora extranjera que todavía funcione, pero la gente, convencida por papá, se ha negado: es un gasto inútil de materiales y es peligroso porque nos puede ver alguna banda de "gitanos merodeadores". :|
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5 de febrero
El hueco del ascensor es un pozo negro. Como los retretes no funcionan, vaciamos los orinales en el hueco. Nosotros no somos tan afortunados y hemos tenido que usar un pozal como WC. Todos los días tengo que vaciarlo. Abro la puerta de mi piso y agua va. El tufo es inaguantable cuando abro la puerta del ascensor. Menos mal que la puerta es hermética y el olor no sale a la escalera, o eso me creo. Quizás huela mal, pero como nuestra ropa no se lava ni nos hemos duchado en meses, el olfato se me habrá atrofiado. La basura también va al hueco del ascensor. Puajs... :x










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magoniaexpres

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8 de febrero. :x
Ratas en el ascensor, comiendo basuras. Un vecino propone cazarlas y ahumarlas. No le hacemos caso, que las cace él si tiene hambre. Todavía tenemos comida. Luego lo lamentaríamos. :(
10 de febrero.
El racionamiento se endurece ante la mengua de las provisiones. Creo que puedo acostumbrarme al hambre. Los tres primeros días son duros, luego sólo te notas más débil. Puedes llenar el estómago con coñac u otras bebidas que nos quedan en el mueble bar. También hay pastillas de colores. 8O
La sed es peor. Medio litro al día. Tenemos una sed terrible, y eso que no es verano y no sudamos. Algunos han propuesto poner una lona para recoger el agua de lluvia de la azotea. Papá y la mayoría se han negado. Pueden vernos desde fuera. La vieja del 6º ha hablado de salir a cazar pájaros pero nadie le ha hecho caso, todos sabemos que desvaría.









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magoniaexpres

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11 de febrero.
Hay muchos enfermos. Por el hambre, la sed o por comer algo en mal estado, o simplemente por depresión. Toman algunas pastillas, no hay médicos en esta comunidad. Algún malpensado propondría librarnos de esta carga, pero todavía somos civilizados, dentro de la decadencia. :|
Distracción trivial en medio de esta situación deprimente: durante un minuto o dos, enciendo el transistor para oír el ruido de la estática. Normalmente no se oye nada, pero hoy he escuchado voces en un idioma extranjero indefinible, se oían muy débiles. También en la frecuencia modulada se sentía una señal más fuerte (¿más cercana?) pero no había música ni voces. La señal se apagaba y volvía de nuevo, es como si alguien estuviese de pruebas. Se lo he dicho a los vecinos, y por supuesto creen que hay orden y gobierno en alguna parte. Esto les ha confortado un poco. :)
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20 de enero
Se ha acabado la comida y sólo queda media garrafa de agua en no muy buen estado. En las escaleras he visto a Virginia, que era maestra en el instituto. Iba con su hija pequeña que tenía los ojos llorosos. Su madre me ha mirado con cara rara. La niña me dice que no encuentra a su perrito chihuahua. Le he contestado que igual tenía hambre y por eso se ha ido por ahí a comer algo y a conocer otros perros. Vaya chorrada, no se puede salir de aquí, los niños no son tontos. Ella ha empezado a gemir y se ha ido corriendo.
El 3º D está vacío. Era una pareja joven. Han dejado una nota escrita a lápiz. “No aguantamos más. Nos vamos” Y han dibujado unos genitales y una mano haciendo corte de mangas. Debieron de huir por la noche. En el suelo había media docena de jaulas de pájaros abiertas. Algunas plumas desparramadas.
Mi padre ha dicho que todo el mundo es libre, incluso para suicidarse saliendo a la calle.










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magoniaexpres

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En el mensaje anterior, donde pone "20 de enero" es obviamente "20 de febrero".









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magoniaexpres

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21 de febrero
Alguien grita “¡un helicóptero!”. Subimos por las escaleras y atisbamos por la puerta de la azotea. Está nublado y sólo se oye el viento. Pero la gente aún oye aspas en su imaginación. Mi padre hace como que las oye. No sé por qué, empezamos a reírnos por puro histerismo. Cerramos la puerta de la azotea y volvemos a las escaleras a beber. Los últimos mendrugos de pan están en una bolsa que el presidente lleva encima.
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22 de febrero
La exprofesora no renuncia a su profesionalidad. En el patio ha reunido a los niños y les hace dibujar en las paredes para distraerlos. Pintan helicópteros, camiones, trenes, figuras...El olor a pintura me marea. :x
La vieja ha cazado una paloma en la azotea. Increíble pero cierto. Cuando la noticia ha llegado al patio, el presidente y papá la han puesto de vuelta y media, porque desde la azotea pueden verla. Por otra parte, ha gastado migas de pan que había guardado de extranjis, y eso va contra la lista de racionamiento. Han pensado en darle un castigo ejemplar, pero todo se ha quedado en encerrarla en el cuarto de calderas hasta mañana. Todavía somos gente civilizada. La paloma ha sido confiscada por la Comunidad. Se repartirá a los niños y enfermos. El resto, “ajo y agua”.
:( ------------------------------------------------------------
23 de febrero.
Un día duro. Pérez y García están peleados. Pérez acusa a García de ladrón, le ha quitado tres mendrugos de pan. García lo niega. Nadie le cree. García ha infringido la ley, la lista común. Se ha pasado, tal como estamos (¿de dónde los habrán sacado?).
Votamos por un castigo ejemplar. Pérez habla del exilio. Votamos y sale mayoría absoluta. García llora, grita, se tira del pelo, forcejea en vano. Lo sacan entre cuatro mientras el resto retiramos la barricada de delante de la puerta. ¡Afuera con él, a los leones! No sobrevivirá ahí afuera. Sólo votó a su favor su mujer. La vieja se abstiene.
García intenta entrar, pero Pérez coge una madera y le pega en la frente. García retrocede y se sienta en la acera, gritando. Aprovechamos para cerrar otra vez la trinchera y la puerta de la calle. Oímos sus gritos durante una hora, después por lo que se ve se marcha. Ya no nos acordamos de él, ni siquiera su mujer.
:|









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Millenium2004

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Mago...

Esto está bárbaro !!!!
Dale para adelante y no afojes !
A lo mejor se convierte en Best Seller !!

Sugerencias:
Siempre hay quienes organizan algo.... En algún momento a tus personajes se les tiene que ocurrir dejar de ser pasivos! También, es esperable alguna guerrita con el edificio de al lado, o el de enfrente... O un incendio de varias manzanas.
O bandas de forajidos con alguna que otra arma..
O jaurías de miles de perros o miles de ratas...

Mis felicitaciones !!
:D



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magoniaexpres

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Bueno, aunque es ficción hay que pensar que la clase media en estos casos es bastante pasiva, algunos de los vecinos fueron funcionarios en el mundo industrial, y no sé si sabrás que no hay nada con más inercia que los burócratas... Creo recordar de Historia que aún después del suicidio de Hitler funcionaban algunas oficinas de la Alemania nazi (sí, no es lo mismo que el apocalipsis industrial pero dice bastante de ciertos tipos humanos.
En cuanto a la historia, ya está escrita, sólo la he hecho más creíble. ¿No te acuerdas de una película de Buñuel sobre unos que no podían salir de una casa o algo así? Sigo con el relato, que ahora comienza a cambiar de ritmo.
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24 de febrero
Subo un poco la persiana del cuarto cuando no estaba papá cerca. El recuerdo del hombre abandonado es muy fuerte. La calle está vacía. No hay coches ni gente, sólo restos de basura en el suelo. He bajado la persiana.
25 de febrero.
Situación insostenible. La comunidad se está dividiendo. Va a haber otra reunión (para los que puedan tenerse en pie y bajar al cuarto de calderas).
27 de febrero
La reunión ha decidido la primera guerra de la comunidad, por llamarla así. Sin comida ni agua, ni combustible, no había más remedio que convertirnos en “soldados”.
Los Martínez eran cazadores antes de todo esto. Tienen una escopeta de postas y otra de perdigones, con abundante munición. El resto de los hombres han hecho bayonetas con cuchillos y palos de escoba, alguno lleva un hacha pequeña, otro destornilladores, llaves inglesas; aparece una katana (¿?) afilada. Se tapan con almohadas y maderas finas. Darían risa, si no fuera porque la cosa va en serio.
Yo digo:
- Ellos también tienen mujeres y niños.
Papá me contesta:
- Sí, pero no son los nuestros.
Me callo. 8O










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magoniaexpres

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1 de marzo
La expedición ha sido un éxito. No ha habido combate, sino saqueo. El edificio de al lado estaba vacío. Los vecinos fueron más valientes (o suicidas) y salieron de sus casas con lo puesto hacia un destino incierto. Algunas mujeres han pasado por el boquete abierto en la pared medianera para pasar.
Han recogido comida en buen estado (latas), agua que una vez hervida será segura; pero el botín no es mucho.
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5 de marzo
Escasea otra vez la comida y el agua. Se prepara una nueva expedición. Los hombres vuelven a sus patéticas armas. Pasan por el boquete al bloque número 5 (el nuestro es el 1) a través del 3. Se oyen tiros amortiguados por las paredes. Le doy a mi hermano mi walkman (quedan pocas pilas ya) para que no oiga los ruidos.
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6 de marzo.
La primera guerra de verdad en la comunidad ha sido magnífica. Hay mucha comida, agua, madera...No han explicado mucho cómo la consiguieron, me lo imagino. Algunos de frotaban las manos con trapos. Hemos comido en silencio. No hacemos preguntas.
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7 de marzo.
Veo gente trajinando bultos y entrando y saliendo del boquete medianero. Llevan DVDs, gafas de realidad virtual, vajillas, electrodomésticos. No lo entiendo, sin luz no funcionan, no sirven de nada, salvo que los usen para quemar las partes de plástico. Las ropas sí que son de más utilidad. Una vieja me regala una estola de zorro y papá viene con una caja de libros. Si tengo ganas, los leeré antes de quemarlos para calentarme. Tienen un dedo de polvo.










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8 de marzo.
Esta situación no podría haberla imaginado hace 5 años, o incluso cuando empezaron las restricciones. La gente de mi edad sólo conocía estas situaciones por películas o por los libros de historia. La vieja me cuenta historias que a su vez le contaba su padre sobre cuando estaba en el frente de Teruel, en la guerra civil (de esto hace ya un siglo, creo, fue a principios del siglo XX, yo qué sé, no estoy para pensar mucho). La aguanto con paciencia. Pretende darme ánimos, pero no aguanto sus batallitas de segunda mano.
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15 de marzo
Aún quedan provisiones, pero se habla ya de otra expedición. Hace frío, pero menos que hace un mes. Me gustaría creer que al menos van a la guerra contra enemigos armados, y no contra gente desarmada. El asalto será sobre una urbanización que hay enfrente. Sólo hay que salir por el bloque de al lado, cruzar deprisa la calle y entrar a saco. Es una urbanización en forma de estrella, de adosados urbanos, con patio y calle interior. Han dibujado un mapa y todo, mi padre parece un general con el lápiz en la mano. La gente se relaja antes del “combate”. Saben que no hay helicópteros volando por lo menos en 50 km a la redonda, ni coches, ni equipo de rescate. Se han acostumbrado a no esperar ayuda.
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16 de marzo
Esta noche he salido a ver la batalla. He cruzado el agujero y he salido a mirar a la calle. Se oyen un par de tiros enfrente. Mejor no salgo. Subo a la escalera del número 3 y veo el desbarajuste. Está todo roto, hay impactos de perdigones y postas en las paredes, ¡sangre en el suelo! Sigo el rastro, que acaba en la puerta del ascensor. Abro la puerta, huele a muerto. He tirado un trapo ardiendo al fondo y he entrevisto rostros congelados de horror, carne blanca y amarillenta, bien conservada por el frío, todavía sin descomponerse demasiado, sangre por todas partes en los cadáveres de niños y mujeres. No he podido evitar soltar un grito.
Vuelvo corriendo a casa.
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17 de marzo.
Amanece según el reloj de pulsera.
En algún lugar lejos de aquí está a punto de llegar la primavera, pero hace frío aún y está oscuro. Los hombres han vuelto con abundantes provisiones, objetos y más armas y municiones.
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1 de mayo
la última guerra ha terminado mal. Primera derrota. Los del número 3 de la calle próxima estaban preparados. No tenían armas de fuego, pero sí mucha desesperación y armas blancas a mansalva. Hemos tenido ocho bajas, 5 muertos y 3 prisioneros.Escucho horrorizada el relato de la batalla contado por papá. El enemigo era muy duro. Eran tipos mucho más embrutecidos que nosotros, tenían calaveras y huesos en la puerta. Son antropófagos y han metido a nuestros prisioneros en una especie de corral para comerlos cuando quieran. :o
Papá ha recibido una herida de cuchillo en la espalda. No tenemos las escopetas. Sólo hemos podido tapar el agujero medianero como hemos podido e improvisar algo con unos extintores y unos palos.
:( -------------------------------
2 de mayo
Están gritando, son ellos. Empujan las barricada el boquete para entrar, pero se marchan al poco. Mamá ha tomado una sobredosis de pastillas: se está muriendo










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magoniaexpres

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3 de mayo
Papá ha muerto. Lo he dejado en la cama tapado con la sábana y he subido la persiana para que le dé el sol. No he podido rendirle un funeral en condiciones. He estado varias horas sin moverme, hasta que he decidido algo. Tengo que salir, todo lo de afuera es mejor que seguir en la ratonera.
Huiré con mi hermano pequeño. He llenado una mochila con lo imprescindible. Llevo un bolígrafo, un lápiz y este diario. Aunque pueda ser peso extra, no puedo abandonar este diario. Al final siempre queda la palabra: la palabra escrita, porque la hablada se la lleva el viento.
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4 de mayo
Estamos en la calle, lejos de la comunidad pero todavía alejados de un sitio seguro (si es que eso existe todavía). Voy a relatar lo que sucedió mientras huía de allá con mi hermanito.
Al tiempo que me abría paso entre la barricada de la puerta de la calle, ocurría el último combate de la comunidad. El patio estaba vacío. Se oían voces y gritos en la escalera. La pared medianil caía en alguna parte. Se oían otros gritos más animales que humanos. Conseguí pasar y salir a la calle. He mirado al sol de la mañana. Soplaba una brisa tibia. Echamos un último vistazo a lo que fue nuestra casa y salimos a buen paso, mirando de vez en cuando hacia atrás.
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(Continuará si queréis).
Esta es una historia con final abierto. Como no tengo ganas de seguir escribiendo, podéis retomar la acción donde se quedó, a ver cómo acaba esto...









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